в белом
выходит дирижер и тонкой
как ля сосулькой
в мороз тягучий
вонзает ноты
говорят за полярным кругом
слушая пляски смерти
или шостаковича
фооотинс
замирают тролли
и льются звуки
из норы глубокой
что кончается
выходом к свету
если позвать шахтеров
и разобрать уже наконец завалы
а вот тот что в белом
пусть останется воткнут
в узкую щель
фйорда
вместе с оркестром мерзлым
за кругом полярным
пускай себе там мечтает
о пляжной публике где-нибудь в Ницце
или каком-нибудь густопером Штраусе
в шоколадно-сливочной с завитками столице
возможно в Вене даже
ну уж это он размечтался!
и! охламоны! и!
о рукавицах не плачьте!
пусть губы
к мундштукам примерзают тромбонов
дуйте
на наш заполярный век
хватит
ледяных сверкающих звуков
что от отвесных отскакивают
скал как в ла Скале
муки
от ушей публики
всей в бриллиантах!
