Я вошел в мир как в кладовку
за старым журналом
герметичным был мир
затхлым и малым
в клетке мозга как в капле
мутно-алой
не было места свечам, мечам и бокалам
дамам не было места и кринолинам
не помещались даже пальмы
и аристократы - пингвины
мир был размером с деревянный ящик
за толстым стеклом строка бежала
и вечный ведущий
за руку брал и водил семью кругами
беглецов
фантазией раздираемого мозга
в центре сферы показывал обитаемый остров
и на нем огромной рыбины остов
а внутри уютный
калачом свернувшийся руку
под голову подложивший скелетик Ионы - пророка
и тогда говорил усталым
левитановским голосом рока:
"Экспонат номер далеко-не-первый.
Жил испуганным, стардал миробоязнью
Разумом обладал сильным но узким
Видел будущее
Но отказался видеть Созданье
большим протиречивым и хрупким
отвечать зову сердца громко
и видеть перед собой свою душу
за это прожил в ките долго
И Б-г не выпустил его наружу"
Я захлопнул дверь
Запустил в небо журналом
Я сказал "верю!"
И стал сам себе пророком:
"Искра гаснет сама - ей не надо много
поиск души не требует веры в Б-га
цветок свободы раскрывается пионом алым
и дорога
всегда начинается за порогом"
